Los pétalos van cayendo uno a uno, secos y ennegrecidos ya por el paso del tiempo. Se van despegando suavemente de la flor para caer lentamente a la mesa, separándose así del viejo jarrón descuidado, que solo guarda ya unas gotas de agua.
En otra habitación, por su cara resbalan lágrimas, humedeciéndole el rostro. Lágrimas que se pasean desde sus ojos, llegando algunas hasta la comisura de sus labios, y otras hasta la barbilla con la desafortunada suerte de acto seguido abalanzarse sobre la sábana de una cama, dejando así un pequeño punto, marca de que se ha mojado.
De nuevo en el salón, cada vez más pétalos desisten a la caída. La hoja que hasta hace un momento colgaba dulcemente de su tallo ya se ha caído, encontrándose ahora dentro del pequeño jarrón, mojada por las pocas gotas que quedan en su interior. Los pinchos están ya tan secos que se clavan fríamente en los dedos de cualquier mano que intente cogerla. Por la ventana entreabierta entra un suave viento que la mece despacio, de lado a lado.
En la habitación, ella acaba de levantarse, dejando entrever un papel que lleva en la mano, donde está escrito un nombre, su nombre. Camina de modo lento, pausado. Abre la puerta de la habitación, se asegura de que mientras ella estaba en su interior no haya entrado nadie en la casa, no quiere que nadie vea como caen sus lágrimas. Mira de nuevo el papel. Se dirige hacia el salón, se queda parada ante la puerta, mirando la mesa, o, mejor dicho, el jarrón que hay sobre ella. La flor seca, casi muerta, algunos pétalos caídos y más cayendo en ese mismo momento. Se acerca a ella, y hace ademán de cogerla, pero en lugar de ello, mira sus manos, todavía con el papel sujeto. Le da la vuelta a éste, y boca abajo lo deja sobre la mesa, al lado de la flor. Un único pensamiento recorre su mente: - Todo acaba, los cuentos tienen su final, y al igual que esta flor, el amor ha muerto con ella-.
